Bâtard !

Bâtard !

Je suis sûre que tu es fier de ton coup, là, caché derrière ce volumineux fauteuil en cuir.
Tu les as tous eu. Tes amours. Toutes. Dans la poche.
C’est trop facile. En un déhanché, une palpation, un pas dansé, tu nous consumes.
Te rends tu compte ?
Là, ta jambe encore en suspension, ton corps vrillé, ton esprit tortueux, tu dois te délecter (ou souffrir le martyr. Bah oui c’est bien beau de faire le malin sur ton cheval à bascule, mais avais tu pensé à la réception ?)
N’empêche que je suis certaine que, là, tu savoures.
Tout le public, qui t’acclame. Là tu ne les vois plus. Peut être as-tu même les yeux fermés ? Peut être profites tu justement de ce moment là, à l’abris des regards pour te rouler quelques secondes dans tout cet amour. Pute luxure.
Et ce fil de micro qui surgit de ta partie du monde. Le lien sonore est encore là. Le micro. L’as-tu encore en bouche ? On ne t’a jamais dit qu’il ne fallait pas courir avec quelque chose dans la bouche. Encore moins basculer avec un micro entre les dents. Les as-tu toutes gardées depuis ?
Je suis sûre que oui. Même si t’as eu mal, je suis sûre que tu t’y attendais. Tu le voulais. Il faut savoir souffrir pour jouir. Non ? Ou voyons les choses dans l’autre sens : peut on jouir sans jamais avoir souffert ?
Mal du cœur. Cœur en flamme. Feu au corps. Corps et âme.
Julien, derrière ce fauteuil, je me serais bien glissée tout contre toi. Pendant les quelques secondes d’obscurité avant la chanson suivante. Ton corps à terre, toi sonné. Tu ne m’aurais pas vu arriver. Je me serai approchée.
J’aurai retiré le micro de ta bouche, en douceur mais prestement puis posé ma main sur ta bouche. Bâillonné. Muselé. Ton regard m’aurait transpercé. Et, amusée, je t’aurai « traitée » :
« Allumeuse ! »
et je me serai volatilisée. Auto combustionnée.
Mais comme tu le sais, tout ceci n’est pas arrivé !
Alors continue ton petit jeu tant que tu veux…je t’aime bâtard.